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Três antes dos Trinta

09
Dez18

Sobre a festa do primeiro aniversário dos gémeos

Ana Sousa Amorim

Então sobre ontem: decidimos fazer uma festa de aniversário aos putos daquelas mais para adultos do que para crianças, embora parte do nosso grupo de amigos já se tenha reproduzido por muitos. Assumo sem pudor que o único motivo pelo qual avançámos com a festa foi pela conhecida síndrome «segundo filho» que nos leva a fazer as mesmas coisas que fizemos ao primeiro ainda que não haja vontadinha nenhuma. Decidi marcar cabeleireiro para contrariar a falta de cuidado dos últimos tempos. Já estava de pratas no cabelo quando me avisaram que a coisa ia demorar 4h. Portanto, ia sair dali à hora a que a festa começava. Não sabia se devia chorar ou rir. Enchi-me de coragem e mandei sms ao marido que pensou que estava a gozar. Ao menos levei o computador para trabalhar e não se perdeu tudo. 4h depois, bastante mais pobre e com um cabelo que não gosto porque quem nasceu para lagartixa não chega a jacaré e nos outros balayages é chique, em mim ficou só parecido com madeixas dos anos 90 mas em mau, saí do cabeleireiro, corri para casa, e arranjei-me em exactamente em 10 min e 19s. Não cronometrei ao segundo, mas pus o Sinnerman da Nina Simone a tocar e vesti o casaco no preciso momento em que a música terminou. No Thomas Crown Affair é o tempo que leva a assaltar um museu, na minha vida foi o tempo que consegui roubar para me vestir e pintar, sempre sempre a safar. Depois de entrar no carro e de me enganar duas vezes num caminho que conheço desde os 15 anos, constatei que se calhar não posso passar tanto tempo sem andar de carro porque fico com a capacidade de andar na cidade de um turista. A viagem demorou dez minutos, aí ao oitavo o meu corpo disse-me «Ana, aparentemente sobreviveste 30 anos sem saber que para fazer coisas, nomeadamente conduzir, é necessário respirares, pelo que enfiares-te numa cinta que parece querer que os teus órgãos se unam para sempre é parvo». Tive de estacionar longe, porque os lugares perto estavam ocupados pelos convidados da minha festa, como é óbvio e irónico, e tentei correr para a porta. Aqui pensei: foda-se, eu tenho de ser estudada. Acho que sou um exemplo perfeito dos efeitos da privação de sono. A sério, eu era uma pessoa com uma boa capacidade de tomar decisões, acho mesmo que a perspicácia era uma das minhas melhores qualidades. Agora, só tomo decisões de merda. Tenho três filhos que não param quietos e decidi vestir uma saia lápis. Muito justa, o que não abona a favor da minha elegância, e com elasticidade que permite um diâmetro de ação tão reduzido que andar fica difícil, correr uma utopia. Juntei-lhe saltos altos. Objecto de estudo, definitivamente. Assim que pus o pé na festa pensei que o meu corpo ia entrar em paragem cardiorrespiratória, mas a primeira pessoa que me viu disse «estás tão linda» e a seguir o meu filho mais novo chorou quando olhou para mim, o que decidi entender como um elogio. Do depois nada mais há a dizer porque a tristeza torna-me poeta, o caos com a mania que sou engraçada e a felicidade muda.

07
Dez18

Ser desleixada com a minha aparência

Ana Sousa Amorim

Lembro-me de estar grávida e estar a ver um daqueles artigos beras que tenho vergonha de admitir que abro com fotos de celebridades na rua de fato de treino todas descabeladas e pensei «não vou deixar de me arranjar». Arranjar-me é especialmente importante para mim que trabalho em casa e sei a importância de não deixar de ter determinados comportamentos sob pena de virar ermita. E, no início, esforcei-me. Depois de ser mãe houve dias em que sucumbi ao pijama o dia todo e cheguei a descer de pijama para ir ao lixo, mas não me sentia minimamente desleixada. No entanto, logo logo após os gémeos percebi que desleixe ia passar a ser uma questão de sobrevivência em determinadas alturas. Quando o trabalho aperta, tenho de escolher prioridades e francamente as unhas não são uma delas. Aí, entra a engole-sapos: cabelo tão sujo que faz comichão preso num totó que me deixa o pescoço gelado como a minha alma, lenço antigão para aquecer o pescoço, camisolão de «andar por casa» que me lembra que noutra vida viajava, olhos que não vêem maquilhagem há tanto tempo que me perguntaram se estava doente, unhas dos pés feitas com gelinho preto há três meses (que decidi que sairá por via de crescimento, pelo que parece que tenho as unhas sujas de terra na medida em que só sobra o final tipo manicure francesa mas com preto) e unhas das mãos cortadas com corta-unhas quando topo que já ando a arranhar os putos. Não quero dar ar de mártir, «olha aquela, tadinha, agora não tem tempo, ficou feia» porque continuo a ir ao cabeleireiro, à manicure e à depilação, simplesmente não vou tanto como ia (e queria). Jamais me imaginei neste ciclo de nem-olho-para-o-espelho, sei-lá-o-que-tenho-vestido, tenho-o-cabelo-tão-oleoso-que-quase-fica-preso-sem-puxo, tanga-agora-só serve-para-descrever-uma-coisa-fraca, vou-só-lá-abaixo-não-preciso-de-pôr-soutien-claro-que-tinha-de-encontrar-4-pessoas-conhecidas. Disse que ia continuar igual, a cuidar de mim e que nunca me ia desleixar e agora pumba. [e não há mal nenhum, feliz assim, não há truque melhor para levantar o astral: quando me pinto outra vez, porra, ninguém me atura, sinto-me uma estrela!]

30
Nov18

Nunca vou deixar a prole ver vídeos no youtube no tablet ou telemóvel

Ana Sousa Amorim

Então hoje é é dia de «Coisas que eu dizia que nunca faria quando fosse mãe e agora pumba»! Trago o mais sugerido e mais frequente nas minhas conversas com pares (mães e pais que andam ali no red line da loucura): «Nunca vou deixar a prole ver vídeos no youtube no tablet ou telemóvel». Aaaaaaah pumba, pumba, pumba, pumba. Eu sou uma reincidente nesta, deve ser paga pelo ar de nojo com que repudiei estes comportamentos. Antes de ser mãe cada vez que via algum miúdo quase bebé num espaço público de telemóvel em punho achava que aquilo era a lei do menor esforço. E jurei não o fazer. Agora, saio de casa abastecida de bateria no máximo para controlar o meu pequeno ditador, ai, filho, e a minha lista de sugestões no youtube são 34 vídeos de versões do babyshark. Sucede que nesse mundo ideal que eu vivia eu, que até nem era menina abençoada por uma paciência fora de série, ia encher-me de pachorra e ia estar sempre ali a contrariar a cria, nunca a ia querer quieta e calada. Mas depois fui mãe e a modos que aprecio acabar uma refeição fora de casa em paz ou lanchar com calma sem gritos. E depois nasceram os gémeos e gosto de dar banho aos ditos sem um puto de dois anos abraçado às minhas pernas, pelo que o ponho um pouco a colar o pistão com vídeos no youtube. A coisa servia unicamente como entretém momentâneo por isso nunca pensei muito a fundo sobre o que lhe colocar. Quando percebemos que ele gostava de carros, começamos a colocar-lhe vídeos de carros para ver e devo dizer que há dias estive a ver com ele o vídeo abaixo que ele descobriu e surgiram-me algumas perguntas sobre o mesmo que deixo aqui na esperança de alguém conseguir esclarecer:

[embed]https://www.youtube.com/watch?v=Nopem1EzAPE&index=7&list=WL&t=8s[/embed]

  • Quem é que faz estes vídeos? A sério, quem é que programa uma corrida de condução defensiva entre o Rato Mickey, o Super-Homem, a Pantera Cor-de-Rosa, o Fido (é o Fido, não é?) e o Homem-Aranha ao som de grandes hits tais como «Mary had a little lamb»? Tudo isto feito sob o «mundo» do GTA. Porquê? Como é que surgiu esta ideia? Um programador vira-se para o outro e diz «uau, já sei, vou meter aqui uns quantos bonecos desses que os putos gostam a conduzir carros de forma agressiva quase a terem acidentes vários com música de putos e vai ser um sucesso épico»? E será que o outro respondeu: «ai espera, tens de pôr o Super-Homem a tocar um tamborzinho e o Homem-Aranha a tocar viola, os putos curtem isso»? A sério? É muito estupefaciente, só pode.
  • Este vídeo tem mais de 50 000 000 visualizações. Eu ando cansada para xuxu e por isso fui confirmar e parece que aqueles zeros que eu ali pus compõem o seguinte número por extenso: cinquenta milhões. Portanto, mesmo diminuindo isto logo para um décimo por entender que em média cada puto vê isto pelo menos dez vezes (porque é incrível e repetido então é topo), isto é muito puto a consumir este tipo de coisas chanfradas, na volta as mães perfeitas que nunca precisam de mostrar uns vídeos aos miúdos por cinco minutos de paz têm razão…
Pronto até tinha mais questões, mas agora o vídeo que o miúdo estava a ver acabou e eu tenho de ir lá pôr outro. É que sim, disse nunca e agora pumba.

29
Nov18

Luto

Ana Sousa Amorim

Antes de o saber só na teoria e não na prática, achava que da definição de luto constava «fase». E as fases entendem-se passageiras. Mais ou menos demoradas, mas que passam. Agora que se instalou, por mais que lute, sei a verdade: não é fase, é para sempre, fica como não fica a vida, que se vai. O início é doloroso em permanência: o choque e a faca afiada espetada com pontaria no nosso ponto mais nevrálgico não deixam paz. O durante, longo como é tudo o que não tem fim, é apaziguador e simulado. Faz as vezes de normalidade, mascara-se de dia a dia e quando acorda escarafuncha para doer muito em pouco tempo.

26
Nov18

Ai eu não me lembro do tempo antes de ser mãe

Ana Sousa Amorim

Há umas semanas inaugurei uma rubrica no blogue e disse que ia sair todas as segundas, mas desde então quase todos os dias foram segundas-feiras, daquelas chuvosas e frias, pelo que me baralhei e só hoje posso retomar o «Frases feitas / Clichés / Coisas que muitas pessoas dizem que me deixam com tremeliques nervosos».

Conforme algumas pessoas me sugeriram, a escolhida de hoje é: «ai eu não me lembro do tempo antes de ser mãe».

Já partilhei que não sou moça de saudosismos, isto é, quando me perguntam que fase da vida repetia eu respondo nenhuma porque gosto do aqui e agora (e do amanhã e depois). Porém, isso não significa que não tenha tido uma existência perfeitamente competente e muito feliz antes de ser mãe, de que me lembro muito bem e da qual tenho muitas saudades. É que calhando, o tempo antes de ser mãe representa mais de 5/6 da minha vida e, embora eu não seja pessoa de achar que temos memórias de quando éramos bebés, lembro-me razoavelmente de grande parte desses anos. E não sofri amnésia com o parto.

Ponto 1: é sonsice. Então não te lembras de não ser mãe? Não te lembras de sair do carro e bater a porta e passado exactamente 6 segundos estares a entrar no shopping sem teres de ameaçar um ser do teu sangue de castigos vários para o retirar da cadeira do carro calado, quieto e sem espernear? Eu lembro-me. Lembras-te de ter apaixonado pelo teu marido, namorado, parceiro, o quer que seja que vocês são e fazer coisas com ele, nomeadamente (mãe e pai não leiam esta) sexo com barulho (eu avisei), ou não? Eu lembro-me.

Ponto 2: é ofensivo para toda a gente da tua vida. Os teus pais, irmãos, amigos, marido, etc. existiam antes de seres mãe e ajudaram a construir a tua vida, dizeres que não te lembras da vida antes é ignorar a sua importância.

Ponto 3: é possível amarmos os nossos filhos sem termos necessidade de eliminar a nossa existência toda para lá deles. Não é uma demonstração de amor dizer que não nos lembramos e não temos saudades do antes, eu pelo menos não o entendo como tal. Isto parece aquelas mulheres que não estão satisfeitas com o facto de serem a última mulher do marido, mas têm também de saber quantas houve antes e eclipsar todas as memórias e lembranças das ditas.

Eu não sou tão mau-feitio que não consiga ver que às vezes o que as pessoas querem dizer é «isto é a melhor coisa da vida e já não imagino a minha vida sem ser mãe» o que de facto é perceptível, mas o tom «ai não me lembro, isto preenche-me mais que tudo, não há nada para lá disto» deixa-me com espasmos. Eu cá imagino muita coisa bem mais simples sem ter três filhos. Eu não quero, eu não desejo, mas imaginoooooo. Porra, se imagino. Só o dinheiro que podia gastar em, sei lá, viagens, imagino-o tanto a voar dos bolsos de pediatras, farmacêuticas, creches, lojas de roupa para putos directamente para aquela agência de viagens que tem umas fotos da Maldivas ou Maurícias, imagino mesmo. Mas sou genuinamente pela liberdade, e se vocês acreditam nisso força em dizê-lo (quem não acredita, não há necessidade). Agora que me dá tremeliques, dá.

23
Nov18

Ir à casa de banho sozinha

Ana Sousa Amorim

Ora eu avisei que tinha rubricas pensadas e até avancei com uma, mas depois fui atropelada pela vida e coisa foi ficando em standby. Como sou uma pessoa optimista por natureza, vou retomar a ideia, correndo o risco de fazer mais uma estreia de uma série só de um episódio. Hoje apresento a «Coisas que eu dizia que nunca faria quando fosse mãe e agora pumba» que em princípio sai às sextas-feiras, mas na volta não só para dar aquele gostinho de suspense. Agradeço as sugestões que me fizeram e maioria são coisas que já tinha pensado em incluir nesta rubrica, mas a estreia é com um que ninguém mencionou, mas que sei que faz sofrer muita mãe: Não conseguir ir à casa de banho sozinha. Há anos que vejo pessoas comentar que os filhos até para a casa de banho as seguem e se há regra que defini com clareza antes de ser mãe foi essa: casa de banho é o meu limite, não vão atrás de mim, prendo-os onde tiver de prender, não quero saber. Depois sucedeu algo que determinou que a minha vontade tinha validade: o meu filho mais velho aprendeu a abrir portas e sempre que se apanhava no parque arranjava maneira de afiambrar nos irmãos. Vai daí, certo dia sou uma pessoa que vai à casa de banho sozinha e no dia seguinte estou na casa de banho com o meu filho empoleirado em mim a ameaçar chorar se não o deixar ficar e eu, sensível às consequências do arraial cigano que ele monta (que passam essencialmente por acordar os irmãos) deixei e lixei-me porque a memória dos miúdos só é uma merda para as coisas que lhes dão jeito, para as que me facilitam a vida é melhor do que um computador. Agora acha que eu fechar a porta da casa de banho é um convite. E ele pouco fala, mas diz com perfeição cocó e opta por dizê-lo cinquenta e três vezes à porta da casa de banho enquanto suplica que eu tire o pé e o deixe entrar como se fosse imperdível o que se vai passar lá dentro. Não contente com a sua mera presença que incomoda por demais, o meu descendente ainda aproveita para fazer asneiras como enfiar-se no poliban, retirar todo o conteúdo do armário da casa banho, surripiar artigos caros de cosmética e enfiá-los pelo ralo do bidé no teste duro aos limites do amor materno. Eu só queria ir à casa de banho, tratar do meu negócio enquanto lambo o Instagram em paz, sozinha, e achava que era uma questão de organização e paguei pelas palavras e promessas feitas na inocência de quem não conhece a montanha russa da maternidade. Por isso sim, disse nunca e agora pumba.

23
Nov18

Detox virtual e a ladainha do apelo ao apego

Ana Sousa Amorim

Vi este post do blogue A Box e pensei «é mesmo isto». Fala de um anúncio espanhol e em como a ideia é irritante.  O anúncio é este:

[embed]https://www.youtube.com/watch?v=MiXwBNiFM58&feature=share[/embed]

Esta é uma daquelas típicas campanhas que apela ao sentimento e nos enche de culpa por passarmos tanto tempo online e menos tempo com aqueles de quem gostamos.

Eu não gosto muito destes argumentos e perco a paciência com os velhos do restelo que passam horas a refilar com as redes sociais e com o tempo que passamos agarrados a smartphones (tantas vezes o refilanço é feito numa rede social através de um smartphone).

Em Setembro estive uma semana de férias com a família e aproveitei para fazer um detox virtual, maioritariamente porque desde que sou freelancer estou constantemente em horário de expediente e sentia-me cansada dessa disponibilidade permanente. Sabia que não podia ter a ligação à internet no telemóvel ligada se não iria estar sempre a verificar o email, pelo que acabei por decidir desligar o telemóvel durante a semana toda. Avisei a família, alguns amigos e desconectei.

Não vou negar que no primeiro dia me apercebi que pego muito no telemóvel, foram várias as vezes que meti a mão ao bolso para o ir buscar e não o tinha. Tirei fotos na mesma com a máquina fotográfica, mas fazia-me falta ler as notícias e verificar as piadas do feed do Facebook e do Instagram. Ao segundo dia habituei-me e a semana passou-se sem problemas. Até cheguei a achar piada à sensação de desconexão do mundo e das notícias do país que antes tínhamos quando íamos viajar para fora.

Porém não me senti mais presente com a minha família, não me enchi de mantras e alinhei os chakras como todos os que descobrem a luz prometem. Não dormi melhor, os miúdos continuaram a privar-me de tal benesse, e não me senti mais conectada comigo mesma. Na verdade, tive saudades de me distrair online, de falar com as minhas amigas, de consultar as notícias e de estar actualizada. E relativamente a estar absorta, continuei a escapar-me com ausências parciais em tudo o que era momento morto: em vez de ser ao telemóvel, fi-lo com livros, lia enquanto abanava o carrinho para os bebés adormecerem, enquanto esperava pelo almoço, enquanto os miúdos brincavam, basicamente sempre que podia. Li como já não lia há meses e tinha muitas saudades de fazer. Esta foi aliás a única lição que retirei do detox: tenho de diminuir as horas de écrans para retomar a leitura diária que tanto me apraz (algo que ando a cumprir a meio gás, tenho lido mais, mas ainda não todos os dias).

Posto isto, irrita-me esta moda de dizer que estamos ausentes, que não nos entregamos, que estamos sempre ao telemóvel. Já estive em jantares em que há algumas pessoas estão ao telemóvel, a ligar a alguém, a actualizar as redes, etc. Mas foram minutos. A maioria das vezes o que se passa quando janto com as minhas amigas é estarmos sem ligar aos telemóveis horas.

Relativamente à ideia do anúncio: passo muito menos tempo de qualidade com o meu marido do que gostava (isto é, sem ser a partilhar tarefas domésticas), ando aliás na luta para evitar trabalho após a hora de jantar para podermos ter serões quando os miúdos deixam e esses serões incluem ver séries e filmes e não consigo deixar de achar que isso é estar com a pessoa, partilhar algo. Estou com a minha irmã quase todos os dias e falo com ela por WhatsApp durante o dia todo. Se não fossem os smartphones e as redes sociais perdia ainda mais da vida dos meus amigos, especialmente dos que vivem longe. Faço km para estar com aqueles que amo, e fazem-nos por mim também, mas a distância apazigua-se muitas vezes através de um chat.

O mundo virtual não é nenhum poço de defeitos, sendo que também não é um de virtudes. É apenas um espelho aumentado da vida lá fora. Ajuda-me, distrai-me e aproxima-me de muitos. Esta vida na rede tem inúmeros defeitos e perigos, mas é uma excelente arma para lutar contra a distância. E como arma, dá jeito não virar o cano contra nós.

Por isso: sim, temos de ver-nos mais, mas sem culpas, sem dramas. Quando der e não porque tem de ser.  E temos de fazer o que gostarmos juntos e se isso for ver o feed do instagram ou vídeos no youtube, porque não? Temos é de deixar de dizer aos outros o que fazer e como se devem sentir.

Sobre o meu detox virtual, foi fundamental nas férias para serem férias de trabalho. E foi por isso que gostei dele. De resto, não achei nada de iluminador. Senti-me a mesma, a presente e a ausente, quando tem de ser e quando preciso.

05
Nov18

Se ganhasse o Euromilhões continuava a trabalhar

Ana Sousa Amorim

Já sabem que gosto de partilhar irritações, deixa-me mais leve e segundo a minha nutricionista eu preciso de perder peso, por isso tudo ajuda. Juntei umas quantas e inauguro hoje uma rubrica intitulada

«Frases feitas/Clichés/Coisas que muitas pessoas dizem que me deixam com tremeliques nervosos».

[sim, vou passar a ter rubricas, sempre quis, deixem-me]

Nesta estreia debruçar-nos-emos sobre uma irritação que me tem acompanhado nesta última semana em que estive enterrada em trabalho e que oiço muita gente proferir sem consciência do estado de nervos em que me deixam quando o dizem: «Se ganhasse o Euromilhões continuava a trabalhar».

Ontem estive a trabalhar até às 3h da manhã a embalar a minha filha na espreguiçadeira com o pé, enquanto o meu marido dormia com o mais velho que também está doente e rezava a todos os santinhos em quem nem acredito para que o meu outro filho continuasse a dormir porque se acordasse não iria conseguir acabar o que tinha para fazer. E então porque passei e passo eu por isto? Plimplim. Money. Guito. Xelim. Sucede que a) não nasci rica b) não casei rica e preciso de dinheirinho para bancar esta casa. Assim sendo, tenho de vergar a mola. Se me saísse o Euromilhões continuava a vergar? Claro, adoro o que faço e precisava de ter uma ocupação. OPA, CARALHO, CLARO QUE NÃO, CLARO QUE NÃO QUE NÃO TRABALHAVA SE TIVESSE 10 000 000 € NA MINHA CONTA BANCÁRIA. Ocupação? Ocupação? Eu ando há eras para terminar a minha dissertação de mestrado, querem melhor ocupação? Tenho quase todos os filmes nomeados para os óscares deste ano para ver. Tenho pelo menos 3 séries altamente recomendadas para iniciar. Tenho 4 livros comprados que quero muito ler e ainda nem lhes toquei. ESTE ANO NÃO SAÍ DO PAÍS. E saía-me aquela quantidade de guito assustadora com zeros à direita, em vez de à esquerda como eu costumo ter, e eu ia continuar a trabalhar? A vergar a molinha que nem póbri? A andar atrás de clientes para me pagarem facturas todo o santo mês? Como dizer: NÃO. NO. NÉPIA. NUNQUINHA. Só espero que o Euromilhões nunca tenha saído a uma alma que diz uma coisa destas porque NÃO É JUSTO.

Há muita gente que diz isto para dar um ar de pessoa supé terra a terra, que não é materialista e no fundo não liga a dinheiro. Epá, enjoo. Tudo tanga. Eu não sou materialista, a sério que não, se fosse o meu marido não levava com queixumes de horas em aniversários «porque é que não me escreveste uma carta de amor em vez de uma prenda banal, porquê, porquê, já não me amas, antes escrevias…» Mas sou realista. E este computador onde vos escrevo está quase a parir e a sua troca exige capital. A renda da casa não se paga sozinha e deixo todos os meses em grandes superfícies o equivalente ao meu primeiro ordenado. Também gosto de laurear a pevide e não há agência de viagens que aceite valores morais como pagamento. Pelos motivos supra expostos: preciso de ganhar dinheiro e essa é razão pela qual trabalho. Não é para aquecer, não é porque gosto, nem é para ouvir dizer que sou uma excelente tradutora, é mesmo porque, como dizer, o saldo bancário não se alimenta sozinho. E se por sorteio esse saldo ficasse gordo eu iria trabalhar? Hell no, sista. Isso faz de mim materialista? Não.

 

PS - sim, jogo, não me limito a sonhar, todas as semanas ponho a minha chavinha à roda e sonho com o dia em que me sai e eu posso dar uso à minha lista mental perfeitamente definida de como, onde e quanto gastar porque eu sou uma pessoa com planos para todos os cenários. E vão por mim, eu rica é daqueles cenários que já passava a realidade que eu sinto-me com talento inato para a coisa.

Pronto e esta foi a primeira edição da rubrica «Frases feitas/Clichés/Coisas que muitas pessoas dizem que me deixam com tremeliques nervosos» que passará a sair todas as segundas perto de si num Instagram, Blogue ou página de Facebook se eu tiver tempo e material. Agora que penso nisso, talvez esta tenha sido uma edição única, mas, olhem, pelo menos, já cumpri o meu sonho de dizer que tenho uma rubrica.Entretanto também tenho outra agendada que sairá em breve (ou no próximo ano, nunca se sabe) que se chama «Coisas que eu dizia que nunca faria quando fosse mãe e agora pumba».
28
Out18

Contra caixas

Ana Sousa Amorim

Eu sou contra as caixas. Não as caixas mesmo, aliás, nessas sou viciada, tenho caixas e caixinhas para todos os tamanhos, mas contra as metafóricas, as das categorias que pomos em toda a gente, em especial nas mães. E vou andando descontraída sem me meter uma etiqueta, mas toda a gente me atribuí uma, como se eu não as tivesse todas dentro de mim. Se digo que sou mãe, acham que entendo a maternidade como paragem obrigatória da felicidade. Se digo que os meus filhos ainda não estão no jardim de infância, acham que sou contra a creche. Se digo que eles estão em casa comigo, acham que deixei de trabalhar e sou toda jogos didáticos e pedagogias com nomes difíceis. Se digo que o meu filho já anda na creche, é porque afinal sou como as outras que é capaz de o deixar com estranhos. Se pinto as unhas, é porque acho as outras mães que não se arranjam desleixadas. Se mostro que estou de pijama, é porque não gosto de moda. Se digo que dei de mamar, sou contra as que dão biberão. E se digo que dou biberão, sou contra a amamentação. Se digo que eles dormem na minha cama é porque sou contra dormirem longe dos pais. Se digo que eles foram dormir para o quarto deles aos quatro meses, sou contra o co-sleeping. Se digo asneiras, não sou uma mãe fofa. Se os encho de mimos e digo que eles são a coisa mais linda da minha vida, sou delicodoce. Se não dou açúcar aos meus filhos, sou extremista. Se não dou produtos biológicos e papas de aveia, sou das que enveneno os miúdos. Se ponho de castigo, não sou educadora. Se grito, não sou positiva. Se tenho calma, não sou real. Se choro é porque estou deprimida. Se rio é porque devo dormir bem. Se os visto à beto, sou demasiado chique. Se andam sempre de pijama, sou parola. Se tenho empregada, sou batoteira. Se faço tudo sozinha, sou corajosa e doida. Se viajo sem filhos, sou insensível. Se viajo com eles, devo ser mártir. Se gasto dinheiro, é porque sou rica. Se sou poupada, sou forreta.

Badarmerda para as etiquetas. Eu sou tudo e não sou nada. Que tipo de mãe és? Sou todas, sou cada uma delas, em cada dia diferente ou em todos a toda hora. Adoro caixas, mas não estou dentro de nenhuma.

 

22
Out18

Os pais dos outros

Ana Sousa Amorim

Antes de ser mãe via o mundo a preto e branco. Birras no shopping? Má educação. Comer a ver vídeos no tablet? Inadmissível. Pais a ceder? Maus pais.

Depois fui mãe e apercebi-me que isto é lixado. A vida não é ideal. Idealmente eu tinha todo o tempo do mundo para estar com os meus filhos. E tinha também disponibilidade. Tempo e disponibilidade não são a mesma coisa. Às vezes tenho tempo, mas não tenho disponibilidade. Estou cansada do trabalho, das outras obrigações e estou carente de tempo para mim ou de descansar, de me distrair, de passear, de ler ou de ver séries. Não é por ter sido mãe que todas essas minhas necessidades deixaram de existir. Simplesmente deixaram de ser prioridade. É muito bonito dizer que temos de continuar a tratar de nós, arranjarmo-nos, sair, ir ao cinema, mas também é preciso que haja tempo, dinheiro e quem fique com as crianças e às vezes não há nada disso. Por isso há que ter prioridades e eles são a prioridade. Portanto, como dizia, quando tenho tempo, às vezes não tenho disponibilidade. E isso significa que faço tudo a correr. E significa que prefiro que vejam televisão para poder cozinhar mais rapidamente. E significa que se fizerem uma birra por um brinquedo eu dou para se calarem. E significa que o banho é rápido. E significa que o jantar tem de entrar. Não é sempre, mas às vezes. Muitas vezes, mais do que as que gostava, ou melhor, mais do que as que imaginava que ia gostar.

Os miúdos têm uma brutal inteligência emocional. Conhecem muito bem os seus cuidadores e dependem da atenção deles. Sabem como a conseguir, a bem ou a mal. E por isso, quando estou cansada, farta, ocupada, com trabalho por fazer e a coisa entra em modo automático, eles percebem e utilizam isso. Como? Com birras. E sim, eu, muitas vezes, cedo. Porquê? Porque não sou um robot, preciso de descanso, preciso que as coisas aconteçam e prezo silêncio. Claro que contrario os meus filhos — é impossível conviver com eles sem os contrariar — mas não acho que a base da educação seja essa.

Muitos dizem que os miúdos estão mal-educados, não têm pais que lhes dêem limites, não conhecem o não, não sabem como lidar com a frustração, etc. E eu concordo. Mas estou cansada desta sobranceria com que determinados pais falam de situações que vêem na rua e extrapolam para a regra. E estou cansada da falta de empatia entre pais. As pessoas que não têm filhos têm a distância típica da falta de conhecimento, que eu percebo porque também já fui assim. Mas a crítica constante dos pares deixa-me irritada.

Ao contrário dos maridos das outras, que são sempre o pináculo da criação, os pais dos outros são sempre uma merda. São permissivos, deixam fazer tudo, não têm tempo para os filhos, são autoritários, são desligados, são desleixados, são frios e são sempre, sempre a causa do mau comportamento  dos filhos.

A verdade é que estou constantemente a levar com quilos de informação que me quer obrigar a concluir pelo meu falhanço: todos os dias alguém partilha uma notícia que diz que um pediatra disse que os miúdos de hoje não serão os génios de amanhã porque são expostos a muita televisão e tablets, ou que não são capazes de lidar com a frustração porque têm muitos brinquedos, ou que não sabem brincar com outras crianças porque brincam com os pais ou que não gostam de exercício porque jogam muito computador, e por aí em diante. Esta obsessão com o questionar o que estamos a fazer com os miúdos esgota-me. Eu ando aqui a safar, não tenho grande tempo para me encostar a pensar nas consequências de determinadas coisas. Não sou maluca, tenho consciência que tipo de comportamentos favorecem o desenvolvimento da personalidade deles, mas sou humana e recorro a tudo o que posso para sobreviver. E às vezes ver televisão pode não ser o mais indicado, mas é o mais correcto porque é o que traz paz ao nosso lar e propicia a um ambiente calmo e saudável. E ceder a birras, que é globalmente considerado péssimo e olhado com desprezo, às vezes é importante para mim para poder fazer coisas incríveis como chichi.

Há dias fui passear com o Gonçalo e tudo correu bem até ele se passar porque eu não o deixei ir ao parque do centro comercial ao lado do qual passámos porque precisava de ir às compras. Ele fez uma birra indiscritível, não se calou por nada, eu fiquei nervosa, comecei logo a suar do buço, pus-lhe a chucha e ele jogou-a para o chão e tive de me afastar com ele a chorar. Ouvi um sibilante «que miúdo mal-educado» e também vi olhares de reprovação quando ele atirou a chucha ao chão de pessoas que estavam com miúdos no dito parque. A sorte vos impeça de ter filhos que façam isso, eu cá nunca me imaginei com um pequeno Hulk a arremessar tudo quanto lhe dou quando está com os azeites, e não, não é o que ele vê em casa que eu quando estou lixada digo asneiras, não atiro merdas pelo ar, por isso, por favor, sejam mais empáticos. Dias depois fomos lanchar e tudo correu bem até a comida chegar. Aí ele lembrou-se de que queria correr e chorou quando o impedi. Acabei com o choro dando-lhe o meu telemóvel para ele ver vídeos e fui novamente fulminada com o olhar por pessoas nas outras mesas. Não disseram nada, mas eu percebi que ter cedido à birra e ter-lhe dado o telemóvel foi o meu crime do dia. Eu só queria lanchar, tinha fome, mas pronto, basicamente fui pendurada numa cruz por estranhos por ter cedido a uma birra. Se o tivesse deixado chorar teria recebido tratamento igual.

Eu tenho três filhos e nos últimos meses na impossibilidade de me dedicar a buscas de perfeição e ter de ser apenas o Macgyver da maternidade, descobri-me relaxada, certa do que faço e não são os olhares de desconhecidos que me deitam abaixo, mas na impossibilidade de mandar as pessoas à merda na hora — a minha auto-terapia de agressividade impede-me — deixo aqui o meu manifesto. Os pais dos outros não são uma merda. Andamos todos ao mesmo e cuidado… ainda podes pagar pela língua. I know I did.

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